domingo, 28 de diciembre de 2008

Muchas cosa en año nuevo


Prrrrr (el sonido celestial de u na corneta de cotillón antecede a estas nobles líneas) Prrrrrr.




Estos últimos días llenos de sensaciones nuevas son dignos de contar:

Encontré trabajo temporal haciendo escenografías en Villa Lugano, lugar lleno de Gitanos, dos señoras gitanas me maldijero y otra intentó chorearme cigarrillos/dinero, casi golpeo a la vieja.

Voy a comer a un bar de mala muerta atendido por un tipo que es un peruano gay llamado roque, que parece que le cortara el pelo Giordano después de haber caído de bruces en un tonel de LSD, las moscas de ese local nunca las olvidaré, hay más moscas que aire.

La moza del bar parece siempre tener cara de temor, entonces sirve todo rápido y no habla.

En mi otro trabajo apareció Gonzales Oro, lo quise saludar pero casi me vomito por dentro.

Trabajo los 7 días de la semana, y estoy perdiendo el econtrole.

Mi banda (Disexión) va a tocar en vivo, para más información fransonico@hotmail.com

El otro día con un amigo intentamos colarnos a una fiesta, preguntando por un fisticio Martín, suponiendo que siempre había Martines en las fiestas. Estabamos en la puerta y salió Luia Salgado, después de pregutnarle a ella por Martín y de comentarle su pareciod con Julia Roberts (que era mentira) nos dimos a la fuga, ya que el policía de la puerta comenzó a preguntarnos qué hacíamos ahí y etc.

Las fiestas generalmente son una porquería a caballo, la gente inteligente se deprime y el resto la pasa bien, es obvioq ue me adscribo dentro del primer grupo.

Eh prr

lunes, 22 de diciembre de 2008

Quedar como un duque.


Algo que realmente me viene in teresando, y que vengo desarrollando en mis viajes en colectivo (desde Tigre hasta Villa Lugano), es la donación obsoleta: LEASE POR DONACIÓN OBSOLETA HACER ENTREGA DE BIENES A ALGUNA FUNDACIÓN O SOCIEDAD ANÓNIMA, Y QUE ESTOS BIENES NO SIRVAN NI PARA EMPAREJAR LA PATA (GAMBA) DE UNA MESA. Volviendo a la letra minúscula voy a introduciros a este mundillo de donaciones inútiles. Por ejemplo para una asociación de lucha contra el SIDA se podrían donar 578 ojotas del pie derecho con mínimas fallas de terminación.

Tenemos más opciones: A la liga de amas de casa una donación de 700 kilos de restos de jabón que quedan en el agujero de donde se sale el agua de la bañadera.

A Cáritas ( o caritas con acento invisible en la I) 977 maracas de cotillón, las de colores flluorecentes que se abollan.

Para la fundación de ayuda al síndrome silvio soldán 588 almanaques del año 97 de una remisería, algunos con fotos de perros chiquitos.

Para la asociación Blumberg 13.300.000 de bonetes de cartón sin el hilito que ata abajo.

45.000 silvatitos verde/azul para Green peace.


124 fundas para dientes para el equipo de futbol no vidente.


845 sobres de mostaza para el pirovano.

45 cueritos de canillas para la asociación protectora de jubilados.


85 petardos mojados para el primero que levante la mano.

domingo, 14 de diciembre de 2008

Yo era un tuti que estaba solo en una ciudad pesada

REINVIDICAMOS, DESDE ESTE HUMILDE LUGAR, LA UTILIZACIÓN DE OJOTA CON MEDIAS.

LA UTILIZACIÓN, POR CONFUNSIÓN, DE ROPA FEMENINA.

LA INCINERACIÓN DE CARAMELOS MEDIA HORA EN PLAZAS PÚBLICAS

LA INSERCIÓN SOCIAL DE LOS POLACOS.

SE REINVIDICA TAMBIÉN LA UTILIZACIÓN DE LA ELEGANTE METÁFORA: "ME DOLÍA TANTO LA MUELA QUE VEÍA AL DIABLO EN CALZONCILLOS"

NO SE REINVIDICA LA SIGUIENTE FRASE:
"EN REALIDAD LOS DESAPARECIDOS ESTÁN ANDANDO EN MOTO EN ESPAÑA"
DE LAZZARI LITA.

PERO TAL VEZ SE PUEDE LLEGAR A REINVIDICAR EL CHUPETÓMETRO DE CARLITOS BALÁ, CLARO QUE LO LLEVÓ A CABAO DESPUÉS DE HABER SIDO COEQUIPER DE PALITO ORTEGA EN SUS PELÍCULAS DE FALCONS

lunes, 1 de diciembre de 2008

Oh niñez


Cuando era muy purrete purrete (la doble escritura de la palabra purrete hace más purrete que la escritura de un "purrete" solo), le pedía a mi madre que me contara cuentos para dormir. Pero había un problema que yo ya el cuento lo diseñaba sólo, lo que en realidad necesitaba era que me cuente lo que yo había pensado. Mi santa madre emepzaba con la historia del osito buscapina, o cosas por el estilo, y yo le comenzaba a a hacer cambios en el relato. Casi siempre metía en el cuento al pato sondral (pato donal), y el pato donal terminaba siendo como una especie de rambo que mataba gente. O volando aviones. Mi madre dejó de contarme cuentos prontamente y comenzó a comprarme grandes clásicos de la literatura a temprana edad, se podría deducir que ese cambio se debió a que yo le debía romper mucho mucho las pelotas. Pero como yo sabía escribir, Sandocan pasaba a ser el pato donal y terminaba ametrallando, por ejemplo a mikey o popeye, que no me caían tanto en gracia. Una letra de infante aparecía en los márgenes, con mis correciones al libro. Y algunos dibujos temblorosos.

Más luego al tomar los libros de filosofía, por ejemplo Hegel, el amo y el esclabo pasaban a ser el pato donal y tribiluín. Siempre el apto donal ametrallaba a tribiluín y despu´se iba a la casa de Hegel y lo cagaba a piñas, por que se enojaba que Hegel escriba sobre su vida.

viernes, 21 de noviembre de 2008

Hector Larrea, quiero ser tu sobrino.


Tranquilamente uno se puede revolcar vestido de mujer por sobre todas las producciones culturales hecha por la humanidad, vestido de mujer, con vestido de fiesta, y tacos altos, los que romperá al segundo o tercer paso. Revolcarse sobre libros, películas, melodías etc.


Es como ver esas películas ojete que pasan en VOLVER que son de palito oortega y participaciones de Carlitos bála. Tendrían que estar prohibidas, son totalmente propagandísticas del regimen militar genocida (genosaida). PAliyo ORtega haciendo de milico bueno, lleno de fe, y no homosexual (no sabría que en un futuro tendría un hijo enteramente puto), y carlitos bála, haciendo de militag también ( seguro que en esa época todavía no atinaba a pensar que iba a terminar en un circo mugriento, el que ni siquiera tiene monos, tiene un perro y una especie de gato muerto al que con papel maché lo hicieron quedar parecido a un elefante bebe atrofiado). Todo esto viene a que soñé que de repente era hijo de desaparecidos.


Pasando a otro angulo de la información, me pregunto por qué Beatriz Salomón es mujer?, tranquilamente podriá ser un caballero. No necesita tener miembro, ya con su voz es como si tuviese pitusa.


PD: un titular de canal 9 ayer al mediodía rezaba lo siguiente "VILLEROS VIOLENTOS"


PD: Estoy totalmente de acuerdo con el respeto al prójimo, pero que si son medio mezcla de color me molestan.




viernes, 14 de noviembre de 2008

Con esa bata y esa música de los 70s


Me predispongo a tambien, por qué no?, poner un poco de cultura en este portal que desnuda mis más íntimias experiencias. Quiero compartir con ustedes algo exelso, una poesía, de un escritor casi reciente, su libro se puede encontrar en algún quiosco de esos que atienden viejos y que se olvidan de renovar las publicaciones.


Perfumada y bella como una flor te abrías a la vida fresca y rosal…

Era tu despertar al tiempo del amor como el sol que ilumina a la mañana…

Eras un hábito de juventud y yo,

yo era el hombre elegido a quien ofrecías tu casta virtud…

Ese tesoro por años protegido…

Llegaste hasta mí buscando encontrar la sabiduría que da la experiencia…

para que le enseñe darte la mar a tu pura y calida inocencia…

y ahí frente a frente yo el otoño,

tu el ardiente verano tropical

Cuando tus manos desatan el moño y sueltan los botones de tu delantal….

A tus pies caía el uniforme escolar dejando al descubierto tu esbelta figura…

tu hermoso cuerpo de rosado nácar, la imagen perfecta de la arquitectura…

mis manos, temblorosas acariciaron el mimbre de tu seda virginal

mis labios sedientos recorrieron los senderos de tu figura sensual…

caían hacia atrás tus largos cabellos, mis brazos te sujetaban dulcemente…

trémulos tus pechos tan bellos se ofrecían resueltos y calientes…

se juntaron nuestros cuerpos…

y callaron…

recorría mi sangre un intenso temblor…

tu sexo y mi sexo por fin se encontraron… estábamos vivos…

había nacido EL AMOR


Lo aquí expuesto es el poema a la virginidad escrito por el incorregiblemente asqueroso Silvio Soldán. Podríamos, después de leer esto, tener la nececidad de prenderle fuego la casa, el auto, la madre y la peluquia.

Supongo que se autodenomina a si mismo como OTOÑO por algún problema erectil.

Pd: tiene todavía unos anteojos de los años 80s, que son de malo de película barata norteamericana.

martes, 11 de noviembre de 2008

Te respeto mucho, pero tu mamá es media puta


hay frases que uno no debe decir a su pareja (novio o novia, hetero u homosexual)


"¿te acordás cuando recién nos conocimos, eras flaca? No como ahora que sos gorda, y estoy pensando seriamente en dejarte, para unirme a la marina mercante de senegal"


" a tu hermana le crecieron los pechos"


"me parece que tu padres es gay"


" yo que culpa tengo de haberme olvidado tu cumple años?, no puedo pensar en vos todo el tiempo"


"no me vengas con la excusa de que ahora me dejás por que el otro día a modo de jarana te prendí fuego el pie, la verdad que tu mamá me parece media puta"


"ah me dedicaste un tema de Arjona, que lindo,¿por qué no me hacés comer basura ahora?"


" tu hermana tiene más pechos que vos, tu padre parece gay, y tu mamá tiene aires de prostituta de los años 20"


" ah ya tenés silueta de madre de 3 y que está en espra el cuarto"


" bueno si se murió tu abuela, mejor, total ya estaba hecha pelota, ahora le falta a la puta de tu mamá"


* quiero notar la recurrencia literaria que hago sobre la posible prostitubilidad de la madre de la pareja hipotética, es algo que generalmente cae mal.


Nota de autor: Lo del pie prendido fuego, yo no sabía que se iba a prender fuego todo el pie, realmente quise despertarla de una manera original, no sabía que tenía ingertos de mimbre en el tobillo.

martes, 4 de noviembre de 2008

La necesaria simulación


Hola, soy yo de vuelta, respondiendo a sus cartitas escribo de nuevamente.

La simulación es una cosa necesaria desde nuestra tierna infancia hasta el resto de nuestra vida.
De niño uno puede pegarle a su hermana, romperle juguetes, o escupirla, sólo cuando la madre no está presente. En el momento en que la madre llega es necesaria la simulación, la niña llora y uno tiene que hacer de cuenta que se cayó sola al piso, por ejemplo, o que ella le había pegado a uno en un principio. Si se cayó sola al piso, uno se pome como en protector y la intenta consolar de mentira.
Más luego aún, cuando uno está en sus estudios primarios, o secundarios, y generalmente, en vez de estudiar, prefiere derretir cosas con fuego, tocar la guitarra, tocarse uno mismo, o demás actividades. Claro hasta que aparece la madre de uno, entonces tiene que tocar las hojas simulando que las lee con interés, y tal vez decir un: "Ahh, esto era así", remarcar p´´arrafos totalmente desconocidos, escribir palabaras en un cuaderno, indiscriminadamente uno puede escribir "pis, caca, arnaldo andré" y dá el mismo resultado que estar haciendo una cuenta, claro que para que este efecto de estudio simulado resulte efectivo, la madre tiene que pasar lejos de uno.
También se puede utilizar esta muletilla: el caso de hacer orden, buscar trabajo, hacer de cuenta que se está escribiendo en un parcial, que se le presta atención a alguien que habla mucho, hacer de cuenta que está haciendo el trabajo asignado por un jefe.
La simulación se usa hasta que uno se muere. Ahí ya uno se muere enserio y no le anda con excusas a nadie.

viernes, 24 de octubre de 2008

los sábados sólo me dedico a lo mio,




Peino palomas con un fierra, si , un caño de pileta de lona, las palomas y yo tenemos mucha comunicación, y bueno, me gusta peinarlas con fierros.


Mirol.

sábado, 18 de octubre de 2008

Tres breves relatos en los que se demuestra mi facilidad para no decir nada


Un empleo
Llego a eso de las siete de la mañana al lugar, una oficina de recursos humanos. El empleo al que me postulo no es de mi agrado, pero necesito plata. Me dicen que me siente, me siento en unas sillitas de plástico con las patas de metal, a mi lado hay más personas en mi misma situación esperando la entrevista. Cuando saco mi currículo este se da a la fuga corriendo de la sala por una ventana. Bueno, después tendré suerte para conseguir trabajo, me vuelvo a dormir.


Asesino cereal
Mientras desayunaba, entró un tipo, acuchilló a mi caja de Corn Flakes, leyó en el diario la parte de los chistes y se fue.


Intromisión de la influencia
Empecé a escribir un cuento, y cuando me quise dar cuenta ya había un Cronopio metido entre las palabras. Creo que es culpa del mal-educado de Cortázar que pretende aparecerse en todo lo que escribe la gente. Tuve que borrar al Cronopio, y patear un libro de Cortázar.

domingo, 12 de octubre de 2008

Una serie de repeticiones



Era de noche, se podían ver las estrellas cuando se despertó sin saber dónde estaba, comenzó a caminar y empezó a notar que estaba en un parque, o una gran plaza. No había muchos sonidos en el ambiente (que no recordaba pero se le hacía familiar), sus pies conocían el suelo, pero tampoco recordaba cuándo y dónde se había dormido, o de dónde venía. En realidad no conocía otro lugar más que ese parque. Tampoco sabía cómo tenía el conocimiento de lo que era un parque, o una casa o un sombrero, ya que la primera vez que veía algo era este parque. Podía llegar a saber que en las farmacias venden jarabe para la tos, pero no sabía cómo había llegado a este conocimiento. Siguió caminando entre árboles y arbustos muy bien podados, un parque majestuoso al estilo de los jardines de Versalle, había algo de luz, pero muchos espacios inmersos en sombras. Podía tararear el Bolero de Rabel mientras caminaba, pero no sabía cómo es que tenía noción sobre cómo se llamaba esa música y la melodía, pensó que, tal vez, hacía cosas naturalmente, pero sin conocerlas, tal vez su cuerpo, o sus instintos actuaban antes que su razonamiento. El se observó vestido con un traje negro una camisa blanca y una corbata negra, caminó por lo que le pareció mucho tiempo, hasta que a lo lejos vio a un hombre tirado en el piso (también de traje), sintió necesidad de hablar con aquel ya que no recordaba haber hablado con nadie nunca, comenzó a caminar con rapidez hacia el hombre que yacía en el césped, cuando se acercó vio con horror que era él mismo el que dormía en el piso, lo único que se le ocurrió hacer fue esconderse detrás de un árbol.

Se despertó en un lugar oscuro, en plena noche, rodeado de estrellas, con árboles y arbustos, comenzó a caminar sin saber a dónde ir, por qué estaba ahí, y de dónde venía, igualmente todo ese paisaje le era familiar, mientras caminaba iba tarareando el Bolero de Rabel, sin saber por qué. Caminó por un rato hasta que a lo lejos vio a un hombre que yacía en el césped, quiso acercarse para hablar con él, ya que pensó que ese hombre debía estar en una situación parecida a la suya. Al acercarse, vio horrorizado que aquél hombre era él, rápidamente corrió hacia un árbol para esconderse detrás, casi no llega, ya que con una rama se enganchó la corbata, tiró fuertemente de esta y logró esconderse.

Se despertó en la noche, en lo que parecía un parque, sin saber dónde estaba y de dónde venía. Había algo que lo atormentaba realmente y era su corbata rota, sentía que algo se había desacomodado por culpa de esa corbata rota, él no recordaba, a la corbata, pero si la hubiese podido recordar la hubiese podido recordar entera. Después de caminar un largo rato, y tararear la melodía de El Bolero de Rabel, vio a un hombre tirado sobre el césped, corrió para hablar con él para poder averiguar dónde se encontraba. Cuando pudo acercarse unos metros, notó que ese que dormía en el césped era él mismo, aterrorizado corrió para esconderse detrás de un árbol, en el trayecto hacia el árbol pudo encontrar el retazo faltante de su corbata colgando de una rama. Una cantidad de recuerdos de escenas repetidas, movimientos ya hechos y mucho cansancio, irrumpieron en su mente. Sin pensarlo, corrió hacía él mismo, que estaba durmiendo y observó que también tenía un pedazo roto de corbata. Automáticamente y rápidamente rodeó con sus manos su cuello. En ese momento sucedió algo que fue totalmente inesperado para él. Comenzó a elevarse una melodía, algo que nunca antes había oído, pero que conocía, “El vuelo del moscardón” de Korsacov. Esta música empezó a sonar cada vez mas fuerte, cada vez más cerca, la melodía lo llenó de adrenalina. Mientras más se/le apretaba la garganta la música aumentaba su intensidad, hasta que lentamente comenzó a desvanecerse el parque. La música se apagó pocos segundos después de que desapareciera todo.

martes, 7 de octubre de 2008

Por que también hay espacio para la seriedad que no conduce a nada:


No encuentren a mi padre.

Yo soy un asesinato, para ser más claro soy la acción de asesinar llevada acabo. Cuando un victimario decide tener un asesinato buscar una victima, que no siempre está dispuesta a tal responsabilidad como la que es dar a luz un asesinato. Víctima y victimario son mis procreadores. A diferencia de cuando nace un humano o un cachorro de perro, la gente no se alegra cuando nace un asesinato. Generalmente se busca a uno de mis procreadores el que me incubó dentro, el victimario, y se lo castiga.

Y generalmente la familia del otro de mis procreadores, la víctima, se horroriza y entristece, mis abuelos no me quieren. A diferencia del suicidio que es una simple masturbación, lo hace un sujeto consigo mismo, yo fui concebido por dos personas, que luego me abandonan. La vida de un asesinato, supongo que termina cuando encuentran y castigan a uno de mis padres. Yo todavía no corrí esa suerte.

viernes, 3 de octubre de 2008

Una agradable visita.


Me había quedado dormido leyendo apuntes atrasados para la facultad, sobre la mesa de la cocina, ya un lago de saliva había invadido mis apuntes y borrado sus letras, mientras yo soñaba con ser el ayudante de cocina de arguiñano, de repente sentí un golope chiquito en el mentón, y unos grititos agudos.

-Ey ey che, ehh, despertate!

Yo al escuchar esos gritos abrí los ojos, y puede llegar a identificar a una peluza que me miraba inquisidoramente, y entablamos un diálogo.

- Si, ya me estaba pro despertar igual por que tengo que terminar de leer (mentira), Sos una peluza?

- Si, estoy compuesta de pelos de tu perro, cachos de goma de cuando borrás una hoja, y tengo olor raro, mucho gusto, me llamo Enrique.

- Ahh que tal enrique?, yo soy francisco

- Si, vi tu nombre anotado en tus apuntes.

- Entiendo, y por qué me despertaste de mi sueño de belleza?

- No, por que quería saber si sos un agente del capital, lo sos?

- Ja!, no mi pequeño amigo, digamos que yo combato al capital (cuando dije estas palabras la peluza me miró con carita de ilusión , y casi emosión)

- Que bueno, por que si no ya te tendría que haber quitado la vida con un palito salado húmedo que quedó desde el cumple años de tu hermana.

- Tranquilo, amigo socialista, estamos los dos del mismo lado.

- ¿Y cómo combates al capital?

- Yo por ejemplo, no como en Mc Donals y tampoco miro películas norteamericanas (la peluza me miró pensativamente, y luego dijo:

- Ah pero sos pelotudo vos

- si, puede ser, peluza pajera, dejáme en paz que tengo que terminar de leer estos apuntes.

- Pero si yo te ví antes de que duermas y lo unico que hacías eran dibujos de duendes en el margen de las hojas, aunque algunos te salieron graciosos.

- Gracias, bueno tengo que ir a eh tocar al perro.